où Melkar et Rosaline jouent aux bretzels,
et où l'écrivain range sa trousse,
Ne vous fiez pas aux apparences,
On ne sait pas trop après quoi il court, cet arbre,
La terre comme un bilboquet, tout un symbole.
En haut d'une butte, et pourtant au pied du ciel...
Il avait l'air pensif et maussade, ce lion-là, presque inquiet.
Un artisan fier et zélé signe sa porte.
Salamandres, dragons, et autres hybrides,
C'eût été un affront
Où, décidée à ne pas me presser le citron et avide de magie, je saute à pieds joints dans un tableau de Monet, papote à tue-tête avec une Charlotte aux fraises, salue Antoine, Michel, Clémence, Falbala-la-boule-de-coton et Carpate-la-tortue, goûte au festin de Babeth, fête Noël en avril, jongle avec des oeufs et des lapins en cire, découvre une cascade de soleil sous le parapluie de Mary Poppins, une maison à clef de voûte et un âne boudeur. Quoi de plus chouette pour passer mon dernier dimanche montbrisonnais ?
Deuxième rencontre entre les CMoingt et les élèves de la maîtrise au Centre Musical. Au menu : lecture et présentation du conte musical presque terminé, une cervelle recyclée en choeur au piano, des olives vertes slamant un chant guerrier, des olives noires miaulant du blues. Une chouette entrevue, on commence à trouver le trousseau de clefs de sol, le conte prend peu à peu sa forme théâtrale en 3D, le rideau rouge s'entr'ouvre doucement... L'année prochaine, avec la suite de la création musicale s'amorce un nouveau chantier commun : la mise en scène.
Bon allez, va, je suis sympa, je vous donne les clefs...
Non, pas encore de la résidence... (qui cependant s'achemine doucement vers la fin). Point final d'un roman qui lambinait dans les tiroirs de ma tête depuis cinq ans. Il restait ce petit je-ne-sais-quoi pour finir le papier peint. J'ai enfin trouvé le fameux trampoline magique sur mon azerty ! Hip hip hip...
Un écrivain est, le plus clair du temps, un navigateur solitaire. Pourtant sa création se frotte sans cesse au quotidien, à la foule et à la cité, elle s’y nourrit, se teinte d'expérience vécue et d’émotions qui permettent à l’histoire de se construire dans et avec le temps affectif, suivant son propre rythme, au jour le jour. Un joyeux tressage entre un imaginaire et la vie, concrète et tangible, une vie qui se dilate ou s'émiette, s'étale ou se confettise, graines d'instants en graines d'instants - couleurs, sons, odeurs, cris et écrits - dans le récit.
Il existe pourtant des moments où se produisent d'étranges étincelles, où la créativité des enfants s’émancipe. En général, ces moments échappent totalement à l’écrivain qui les accompagne. Ce sont des instants aussi foudroyants qu’imprévisibles, où les enfants disposent suffisamment de confiance en eux, de désirs et « d’outils » (si tant est qu’il en existe) pour pouvoir créer sur le papier ce que leur imaginaire propose. Comme d'apprentis musiciens soudain affranchis des gammes, découvrant le plaisir de l’improvisation. Là, ils ne se préoccupent plus de construction, de syntaxe ni de rimes ; ils ont juste l’œil sur l’idée, comme un promeneur prend le temps d’observer un oiseau sur le point de voler. Ce sont des instants magiques.
Un moment fort : celui de la composition des planches.
résumé sans parole
L'une des nombreuses études pour la couverture
Etude pour les lunettes du Père-Noël
Il y a parfois les séances laborieuses qui raclent des pieds, et puis il y a les séances magiques.
